Coplas a la muerte de Don Carnal
Pieter Brueghel. El combate entre don carnaval y doña cuaresma
Recobre el alma la siesta y olvide el sueño cabruno contemplando cómo se pasa la fiesta, cómo se viene el ayuno tan callando; cuán presto se va el humor, cómo después de enterrado da que hablar, cómo el precio del amor de cualquier beso olvidado es recordar.
Y pues vemos cómo el cura llama a todos los confesos al rosario, si juzgamos sin censura daremos con nuestros huesos en osario.
No se engañe nadie, eh, pensando que iba a durar muchos días, más que duró lo que fue pues el tiempo ha de ordenar las alegrías.
Nuestras vidas son los bares que no venden garrafón, que es el morir, allí van los escolares derechos al botellón a consumir; allí, los hombres adultos, allí los otros medianos y menores; en la calle no hay indultos para jóvenes, señoras y señores.
Dejo aquí las restricciones de la cuaresma empezada y vuelvo a la encrucijada del tiempo y sus estaciones.
Y al amor doy aposento pues es fecha de placer y caridad, a pesar de que ese cuento de quererte más que ayer sea verdad.
Febrero es mes de conquista, para al otro algunas cosas regalar, mas cumple ser consumista y comprar joyas y rosas para amar. Pues dicen que amor sin dones, en términos de mercado, no es amor. Y menos si no hay condones y bombones empapados de licor.
Y así, metidos en danza con amor en la mirada y oraciones, declaramos nuestra panza, de jamón muy bien cuidada, en vacaciones.
Y a pesar de lo que opinen los pastores del partido popular y el sermón que dictaminen los prelados del infierno en el altar, el humano que esto cuenta, que es al punto buen devoto de Carnal, no pondrá su alma en venta ni a la prédica ni al voto electoral.
¿Qué se fueron de los sabios disfrazados y comparsas de estos días? ¿Quién se pinta ahora los labios y la cara con las farsas más impías? Preparad el monedero, enemigos del placer y la oración, y gastad vuestro dinero con fe ciega y devoción.
Y pues vemos cómo el cura llama a todos los confesos al rosario, si juzgamos sin censura daremos con nuestros huesos en osario.
No se engañe nadie, eh, pensando que iba a durar muchos días, más que duró lo que fue pues el tiempo ha de ordenar las alegrías.
Nuestras vidas son los bares que no venden garrafón, que es el morir, allí van los escolares derechos al botellón a consumir; allí, los hombres adultos, allí los otros medianos y menores; en la calle no hay indultos para jóvenes, señoras y señores.
Dejo aquí las restricciones de la cuaresma empezada y vuelvo a la encrucijada del tiempo y sus estaciones.
Y al amor doy aposento pues es fecha de placer y caridad, a pesar de que ese cuento de quererte más que ayer sea verdad.
Febrero es mes de conquista, para al otro algunas cosas regalar, mas cumple ser consumista y comprar joyas y rosas para amar. Pues dicen que amor sin dones, en términos de mercado, no es amor. Y menos si no hay condones y bombones empapados de licor.
Y así, metidos en danza con amor en la mirada y oraciones, declaramos nuestra panza, de jamón muy bien cuidada, en vacaciones.
Y a pesar de lo que opinen los pastores del partido popular y el sermón que dictaminen los prelados del infierno en el altar, el humano que esto cuenta, que es al punto buen devoto de Carnal, no pondrá su alma en venta ni a la prédica ni al voto electoral.
¿Qué se fueron de los sabios disfrazados y comparsas de estos días? ¿Quién se pinta ahora los labios y la cara con las farsas más impías? Preparad el monedero, enemigos del placer y la oración, y gastad vuestro dinero con fe ciega y devoción.
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Un dominio de la técnica espectacular, como casi siempre, don Raúl. Coplas dignas de ser trovadas en los institutos para fomentar la lectura entre los chavales, pues sin duda las sentirán cercanas. Enhorabuena. Por otro lado, unas palabras personales sobre política: honestamente, ya cansa tanto canto de grillos aquí y allá contra el PP, al que le estoy cogiendo cariño (excluyamos a Lanzarote, que tuvo sus aciertos, pero al que tanto tiempo en el poder –se cumple la máxima- lo ha ido corrompiendo). Decía del PP: cada día me parece más el niño de colegio contra el que llueven todos los palos. Gracias a Dios, ese hijo de la gran, Francisco Franco, murió en el 75. Gracias a Dios, la dictadura murió en el 75. ¿Por qué no la enterramos ya? Después de 33 años, ya huele demasiado el cadáver. Pero no interesa sepultarlo. ¿Por qué? Votos. Una lástima. Resulta ruin: como Franco no pagó por ser tan miserable a alguien hay que echarle la culpa; pues venga, contra el PP, que es incluso peor que el caudillo. Lo cierto es que se pasan el día fusilando (sobre todo a los pobres) y codeándose con los ricos. ¡Vaya fachas! Aunque cogieron en su día el país en la absoluta quiebra porque el partido de los pobres (aquel formidable PSOE de Felipe) no paró hasta dejarnos los bolsillos bien vacíos. Y esto era en democracia, no en dictadura. Pues estupendo. Como estupendo es que hoy en día, vivamos bastante peor que hace no mucho, 4 años por ejemplo, cuando gobernaban los fachas asesinos que sólo piensan en los empresarios: métase usted a comprar un piso o, qué coños, vaya usted a hacer la compra, que le dejan tiritando. Gracias Zapatero, por velar por mi bolsillo (gano 798 euros al mes) y la vida ha subido como la espuma de cerveza en que me pierdo para olvidarlo. Y gracias porque cada vez Europa está más unida pero aquí en España cada día nos separamos más, y todo porque el socialismo ha bailado unos tangos con el nacionalismo (ambos movimientos son incompatibles, como bien dice el mismo Bono, pero qué compatibles son cuando facilitan gobernar). Y gracias Zapatero por tener los santísimos cojones de meter a ETA de nuevo en los ayuntamientos. Se cuenta y no se cree. Y menos que el pueblo no te haya comido por tal irresponsabilidad ante esos miserables. En fin… Perdona si no pongo el nombre pero igual que queda bien apoyar la plataforma P.A.Z. en nombre de la justicia cobrando el más injusto de los cánones, queda mal apoyar a la turba mentirosa, no vayan a desearte una muerte violenta a la salida de la Universidad, como a María San Gil el otro día en Galicia. Por cierto, olé sus ovarios. Como olé a los ovarios de Ana Díez, que actuó en consecuencia. Perdón por el sermón. Y soy el primero que no cree en la Iglesia. Un saludo.
ResponderEliminarMi querido carnal, mi queridísimo quijote risueño. Sabes algo de Risueño? Cómo está la maga? Lucía se cambió el peinado? Sigue trabajando en el pueblo y gastándose todo en el móvil? te pusiste mis zapatos? A veces sueño con tu cabaret en Peñaranda... Gracias por tu bello homenaje a Angel González! te quiero, pirata pirado.
ResponderEliminarMenos tele y más paseos al aire libre.Paseos sin coches, ni chalets, paseos que no vayan a más,paseos sin tiempo, paseos que nos crujan los tobillos de pura adaptación, paseos sin necesidad de nadie paseando al lado, para pasar por la vida sin que ella nos pase de largo.
ResponderEliminarUn saludo de este otro coordinador de Talleres literarios (ya he visto que tienes en enlaces al Taller de Escritura de Madrid, muchas gracias).
ResponderEliminarTe seguiré leyendo.
Un abrazo, compañero
Cuales son los dos poemas y autores que se fusionaron
ResponderEliminaren este poema
que dos autores se mezclan y con que obras?
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